jueves, 20 de abril de 2017

Caja Negra

Hay que cuidar
las raíces frágiles de los recuerdos,
guardar en la caja negra de la memoria,
el registro de los miedos
y las conversaciones con uno mismo,
aunque esto no pueda explicar este accidente
de ser hombre.

domingo, 9 de abril de 2017

Volver al poema

Al volver al poema,
no encontrarás su calor antiguo,
él abandona su antigua piel
y la deja atrás como las serpientes.
Volver al poema no es regresar.

domingo, 2 de abril de 2017

Confesión junto a una tumba vacía de Bashkim Shehu


Hace tiempo que asisto a algunos cursos gratuitos que se dictan en la Escuela Europea de Humanidades, dirigida por el filósofo Josep Ramoneda y curiosamente patrocinada por La Caixa. ¿Un banco financiando una escuela de Humanidades?

Después de varios cursos, me apunté a uno denominado "Narrativa moderna y aventuras del pensamiento", dictado por el escritor y traductor Bashkim Shehu, del quien desconocía su trabajo. A decir verdad, no sabía ni quién era.

Realicé una búsqueda en internet y  sorprendentemente no encontré nada, incluso cortando y pegando el nombre que salía en la web oficial de la Escuela.

Al inicio de cada curso, Josep Ramoneda se encarga siempre de presentar al profesor o profesora, y en el caso de Bashkim Shedu dijo que  este residía desde 1997 en Barcelona porque se había acogido al programa de Ciudades Refugio auspiciado por el Parlamento Internacional de Escritores, ya que había estado ocho años en la cárcel y había sufrido medio año de destierro.

Bashkim Shehu nos hizo saber desde el principio que él no era profesor, sino un lector, y su manera de dar la clase era un poco lenta, pensaba mucho las cosas antes de expresarlas y al no ser el castellano su lengua materna se notaba que le costaba seguir el hilo de lo que él mismo decía. Pero es evidente que es una persona muy preparada y muy sensata.

Un día, en una tienda de libros de segunda mano, encontré un libro cuyo título era "Confesión junto a una tumba vacía" de Bashkim Shehu, lo cual me causó sorpresa y al girar el libro y ver la foto constaté que se trataba del profesor. Compré el libro y mientras caminaba iba leyendo la contraportada; en ella decía que Bashkim era albánes y que había escrito diferentes obras traducidas a varios idiomas. Lo más sorprendente de todo, es que Bashkim es hijo del que fue primer ministro de la Albania comunista, muerto en extrañas circunstancias.

"Confesión junto a una tumba vacía" es un libro desgarrador, duro y angustiante. Lo leí en dos días, por lo bien escrito que está, porque la situación de su país en ese momento se parece mucho a la que vive Venezuela, salvando las distancias, y porque había algo en el autor que me llamaba la atención en sus clases y  que no sé cómo explicar.

Seguramente ya no podré mirar con los mismos ojos a Bashkin, después de haber leído todo lo que sufrió y seguramente sigue sufriendo, pero estoy encantado con estas maravillosas casualidades literarias.



viernes, 24 de marzo de 2017

Todo conspira alrededor de la poesía


Todo conspira alrededor de la poesía:
El lenguaje de la economía hablado por los analfabetos de la dignidad,
las felicidades inmediatas y sus resacas de angustia,
las multitudes de ojos virtuales ignorando la realidad.

Todo conspira alrededor de la poesía:
El verbo odiar conjugándose en presente continuo,
las mentes atrapadas en las camisas de fuerza del conformismo,
devorados por este Sistema de Ficción,
esta máquina de crear indiferencia.

Todo conspira alrededor de la poesía:
El nombre de Dios en cada muerte,
la miopía del fanatismo,
el mercado de las conciencias,
las fronteras internas y externas.

Todo conspira alrededor de la poesía:
Los diseñadores de las crisis,
los padres y los hijos de las guerras,
los menos que tienen más y quieren más,
la balanza de la justicia amañada,
los hombres que no admitimos nuestro fracaso.

Todo conspira alrededor de la poesía:
La enorme distancia entre los iguales,
el libre comercio de nuestras vidas,
la malversación del lenguaje,
el saqueo del significado de las palabras.

Todo conspira alrededor de la poesía,
pero la poesía continúa desobedeciendo.

jueves, 2 de marzo de 2017

Nada pretendo con este poema

Nada pretendo con este poema,
sólo encontrar como las hiedras,una superficie apta para trepar y reconocer
que soy la resistencia entre el lenguaje secreto y el acto transformador.

jueves, 23 de febrero de 2017

Vamos

Vamos despacio, para encontrarnos" Gustavo Cerati

Vamos:
Caminemos sin defensas,
vaciémonos de vacío,
utilicemos la mirada imparcial.
abramos el puño y ofrezcamos la mano.


Vamos:
Aprendamos de lo que no queremos saber,
escuchemos el interior de las palabras,
dejémonos llevar por las corrientes de nuestras almas,


Vamos:
Unámonos en la diferencia,
exiliémonos de la dictadura de lo establecido,
salgamos del engranaje,
formemos una conciencia común.


Vamos:
Recuperemos las voces perdidas, lo abandonado por la desidia,
recibamos lo abierto, lo que no está cercado,
busquemos los ojos a lo que nos da la espalda,
levantemos el velo de esta estafa.


Vamos:
No nos conformemos con lo dado, busquemos,
no nos resistamos a lo que insiste de nosotros,
desconectemos la máquina que nos mantiene muertos en vida.


Vamos:
Aun sabiendo que los acordes son los mismos
siempre hay músicas nuevas por descubrir.

domingo, 12 de febrero de 2017

El poeta

En alguna parte hay un poeta dejando semillas
para nuevas cosechas,
dejando huella, no para que lo sigan sino
para que descubran nuevos caminos.

El poeta no cree en lo que flota,
cree en lo que se hunde,
el poeta no cree en la belleza de la flor,
cree en la paz de la flor cuando se está marchitando,
el poeta cree en el agua nueva que nace de la unión
del agua del río y el agua del mar.

En alguna parte hay un poeta fundiendo todas sus máscaras
hasta que el rostro verdadero se asuma,
buscando dentro de la luz una luz que revele lo que ocultó en el reflejo.

El poeta mira el muro derribado
sin olvidar por qué estuvo en pie,
el poeta es como esos animales
que presienten los terremotos,
el poeta en consciente que el poema
no es el último paisaje ni el sitio de las respuestas,
el poeta debe saber que cada poema es un viaje.

En alguna parte hay un poeta
esperando el relevo sin dejar de correr.